Ese día yo estaba lo más de drogo, lleno de marihuana hasta los huesos cuándo vi a un abuelito tomando aguardiente cristal mini tetra pack en el parque de los periodistas en Bogotá D.C. Se me acercaron unos jóvenes que me pidieron el favor les ayudara con unas fotos para proyecto de la universidad, Posé dos veces para la misma escena mientras ellos cuadraban el enfoque (si lo notan? el marco es extremadamente fenomenal) y me hacían unas preguntas "como cosa suya":

¿Usted de dónde es?
¿Que hace acá?
¿Dónde estudia?
¿Ah no es de acá?
¿Qué estudia?
Bla bla bla bla bla bla bla bla bla

Yo estaba esperando a mi hermana noche que me llevaría entre bacanales y fiestas citadinas. El abuelito se terminó su tetra de aguardiente y cayó ebrio. Un loco me pidió cigarrillo (Pall Mall extra largo, de esos que fumé la primera vez que besé a mi gatita). Me habló de la vida callejera en Bogotá. Unos gomelos pasaban...

Señor, ¿está bien?
Señor, ¿me oye?
Señor, ¿cuántos dedos ve acá?[1]

Llegó mi hermana noche justo cuándo el sol amainaba en el poniente, me invitó a beber las ambrosías de la Chicha en el chorro de Quevedo[2] y a ponerme patas arriba en la universidad "La gran Colombia - Facultad de derecho" mientras que escribía "Dios orinó aquí". Luego, para completar el torrente sanguíneo adrenalinado, el ciclón de gente empezó a aparecer, las fotos, los discos, los LP's de Pink Floyd - The Wall y Guns n' Roses - Appetite for destruction, los grupos de música andina, los mariachis, los hip hoperos. El sonido de los acordeones, de las radiolas antiguas, de las caricaturas de Bob Dylan y el vino Moscato en Tetra pack (si, como la del viejito pero con vino y de litro) en el parque de las estatuas cerca del museo de arte moderno y con el arbolito sembrado por el primer Luzardo rebelde de la familia[3].

Días después de todo esto estuve comiendo una cucharadita de arequipe en los bigotes y hocico de mi gatita. Algunos meses después supe que Jesucristo Superstar había aparecido en las páginas de una revista con pinta de rockero. Pueden encontrar la imagen y la “entrevista” en la revista “Bacánika” del mes de agosto. ¡Búsquenla en su universidad más cercana!.

David  Luzardo

[1] La escena parecía de "Confortably numb", era odioso y risueño el hecho que los gomelos se hayan preocupado por el pobre abuelito borracho. Las chicas se preocupaban y preguntaban a la gente que pasaba, a nadie le importaba, veían al anciano y sabían por su inconsciente colectivo que el alcohol recorría sus venas. Nadie paraba bolas.

Señor, ¿está bien?
Señor, ¿me oye?
Señor, ¿cuántos dedos ve acá?

Preguntaban los gomelos repetidas veces.

Señor, ¿puede pararse?
Señor, ¿qué siente?
Señor, ¿le puedo tomar el pulso?

Pulse

Pulse

Pulse

El viejito deliraba, las voces aparecían en su cabeza cómo figuras de terror, como elementos o fantasmas o demonios que rondaban su locura embriagada, su tristeza por la vida media que tenía, por su partido de ajedrez perdido, por su boina rota, por sus zapatos de gamuza. El viejito se intentaba levantar pero los embotellamientos no lo podían llevar a su puestecito pobre de empacador de tetra pack, todos los recuerdos de su niñez le han llevado a caerse de nuevo... los demonios danzan y chillan a su alrededor, hacen un festín, un show con sus caídas, se burlan de la falla incendiaria de su próstata, contaban su pulse.

su pulse

su pulse

su
     PULSE

Señor, ¿está bien?
Señor, ¿me oye?
Señor, ¿cuántos dedos ve acá?

Los gomelos aúllan, los gomelos gritan

¡Ayuda!
¡Ayuda!
¡Una ambulancia!
¡Un médico!

Utilizan sus sintetizadores celulares y llaman a algún número de emergencia. Las últimas gotas de aguardiente caen en el parque, los gomelos no se percatan de la presencia de la caja tetra pack. Minutos después, llega la policía.

Los policías preguntan que pasa acá, los gomelos le comentan su versión del asunto: - Unos muchachos vinieron y le echaron un polvito (del jardín de las Alicias) y se marcharon corriendo, el señor ahora no tiene pulso y si no lo llevamos a un hospital va a morir -. Los policías se percatan de la tetra de aguardiente y dicen: - el anciano está borracho -, los gomelos le replican que los hombres le dejaron eso ahí, que lo habían drogado y le habían robado. Una gomela se pone a llorar, llaman a sus casitas por sus celularcitos y hablan con papi en el congreso para que manden una ambulancia al pobre ancianito y que abran un proceso legal en contra del patrullero que quería hacer morir al tierno abuelito.

Los policías accedieron, llamaron a una neverita para que se llevaran al abuelito a un hospital. La gomela seguía llorando, los muchachos del proyecto universitario aprovecharon y le hicieron fotos y preguntas al patrullero, el patrullero explicó que hay pocas ambulancias en los hospitales y entonces toca que las camioneticas se hagan también cargo de estos casos. Yo estaba muerto de la risa viendo todo esto y me fumé un cigarro, para pasar más casual (nótese la casualidad en la foto, una casualidad enorme, ¡Qué foto tan casual!), de pronto se acercó a mi un tipito con cara y postura cómo la de Smeagol, el de "El señor de los anillos", me pidió cigarro y me habló.
Me habló del chorro, de las maravillas en drogas, sexo y rock n' roll de la Bogotá nocturna, de las dimensiones de cada alucinógeno que uno inhalaría si fuera a este o cual sitio. Me describió perfectamente la radiografía de la perra en celo que es Bogotá D.C.

[2] ¿Han notado que las palabras autóctonas tienen muchas "rr"? Para estas que yo físicamente hablo como francés

[3] Mi abuelo que se casó con una Venezolana y por eso Consuelo y Zelmira Luzardo no nos quieren, porque manchamos el apellido Alemán