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The Bohemian Luzard's House

Este espacio se escucha mejor con Pink Floyd - Pulse

Gorgias Luzardo

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¿Harían ustedes un post-grado en colibrí?
Las puertas del averno

La biblioteca meridional

 
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Este es un espacio para la construcción de ideas y la generación de opinión.
Este espacio busca crear un foro constructivo de convivencia y reflexión, no un escenario de ataques al pensamiento contrario.

(Cosito tomado del foro de opiniones de "El espectador" ya que no se me ocurrió otra vaina)
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February 03

Del ser en el mundo o la conjunción de una vida sin sentido. (extracto)

Quizá el ser humano es una extraña mezcla de materia y “vida”. Las felices coincidencias dadas en el universo permitieron la evolución de las especies unicelulares hacia especies más inteligentes. Sin embargo, gracias al antropocentrismo del renacimiento fundamentando en el hombre (razón humana) el dueño y señor del planeta tierra. La explosión creativa dada en estas épocas está determinada por algunos cánones en los que el arte busca residencia. Este (el arte) busca ser la identidad cultural o expresión temporal de una región determinada del mundo, cuándo menos, al menos dar cuenta de una individualización del artista en referencia a su obra. A pesar de ello, a nivel mental, la existencia del individuo se ve “determinada” por las obras y el ambiente del los cuales es testigo.

 

Entiendase entonces por obra todo aspecto no natural creado a partir de la mano del hombre, o dicho de otro modo, todos los productos y subproductos desarrollados a partir de la manipulación de la materia. Toda ciudad o pueblo tocado por la mano de occidente bastará para ejemplificar. El ambiente es, sin embargo, el espacio terrestre en dónde se desarrolla el individuo; las costas del pacífico no tienen la misma temperatura que Bucaramanga y esta a su vez difiere de Tokio o Singapur.

 

A pesar de los millones de años de años de cambios geostacionarios hoy en día está al alcance de google maps las imágenes de todo el globo. Sólo la conciencia humana es capaz de producir obras a tal escala que tan sólo 400 generaciones de hombres y mujeres bastaron para acelerar la próxima glaciación debido a las fuerzas titánicas del calentamiento global. Apolo (el dios Sol) ya se nos presenta amenazante más al final toda palabra ha de desvanecerse al final de toda historia que es el mismo fin de la humanidad. Hubo alguna vez un profeta que gritaba la satisfacción total de toda sensación pero, ni aún asi, se puede tener una experiencia pornometapatafísica. El artista (ser creador) es capaz, por medio de la obra de modificar la percepción conceptual de todo ente. Aún así el artista se vuelve ente en la interpretación de la obra, sirviendo cómo vehículo entre el espíritu vital y la materia objetiva de dicho elemento. Asi pues el ser universal se expresa en el instante en que, ignorando el ego del sujeto, lo ente se reúne en un mismo punto espacio-temporal y se comparte la conciencia de una obra.

 

Eduardo Escobar, doble E para sus amigos, era un profesor de literatura de esos negros gigantes en un colegio de bachillerato en la calle de los Estudiantes. Le gustaba jugar al billar pool a las tres de la mañana y retacar cigarrillos Gold por $1.000 cerca de la Universidad. A veces incluso salía a bailar salsa con su novia y en realidad le gustaba hacerlo. “ese tipo era mi vecino y nunca me gustó que trajera, de vez en cuando, una muchachita diferente, tal parece que hasta ha gallinaziao’ a la celadora” fue el testimonio que recogí meses después de su muerte de una vecina. Su novia al parecer se fugó con un tipo en una camineta negra con llamas. El muchacho este andaba como ebrio esa noche y en pleno pescadero se descarrilaron y cayeron al vacío. En ese momento Júpiter entró a la casa de géminis y un niño murió de hambre en Somalia, un cantante negro africano fue nominado a los grammy, Ben Aflek creo que se llamaba. Las algas verdeazules estaban haciendo su milenaria tarea de fotosintetizar la luz solar. En la radio suena un vallenato que dice: “malo! A mi corazón lo voy a volver malo, la que venga me la gozo y la despacho y no me entrego a nadie, no me enamoro de nadie y así sabroso la paso –la vallenata t ata-“.

 

Asi pués, doble E era como un ser humano común y corriente. Pero el lector de este texto se podrá preguntar “Vale tío, el majo este ha muerto ¿y qué? ¿qué coño me importa?. Pues lo que sucede es que es inherente al ser la mortalidad de su cuerpo material, luego está sometido a todas las leyes físico-psiquico-quimico-acústicas del planeta tierra. En cuanto a la vida secreta de nuestro personaje podemos decir que tenía una maestria en bellas artes. Su dassein en algún momento del tiempo decantó en la creación de obras compuestas por los más variados materiales. Sin embargo sus creaciones no eran lo que comúnmente llamaríamos “artísticas”. Era afición nocturna de sus insomnios practicar la alquimia mediante combinaciones que nunca lograron más que una extraña polvora de larga duración. El espíritu creativo envuelve al ser y lo transmuta en realidad, no sólo con la obra de arte sino en la creación misma de algo no-natural. A pesar de esto la mente engaña y es inevitable sentir el sonido de los Beach Boys o Diomedez Días y oler la sal que se mete en los pulmones al encontrarnos cerca del mar.

November 13

30 Líneas.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Gorgias Luzardo

October 08

NPM Cowboy televisión®

Los centauros rondan,
los taciturnos ojos de este hombre.
El sonido del arpa llanera,
La carne asándose en la mitad del aquelarre,
La cerveza, los caballos, las botas.

El centauro ronda, el vaquero mayor avanza los pasos
Todo un señor, con su sombrero blanco
Revolver en el cinto, caballo de paso fino
Diez mil acres de ganado,
Ejercito privado.

La doncella simplemente espera al alba
Aguarda que su vaquerito,
Cantor de corridos,
No la vaya a visitar esta noche.

El hermano del centauro, con tanta grandeza cómo este,
Comanda a los peones,
Si ven a un caballo de trote divertido
Disparar sin piedad al cantor de corridos.

Si la quiere amar, el cantor
Debe dejar:
La música,
Su potranca,
Los vuelos de los alcaravanes,
Los atardeceres de la llanura,
E irme a vivir para siempre al otro lado del rio.

Varias noches lloré en el estero
Con dulcísimas melodías con sabor a amargura,
Mientras saboreo el sol de tu amargura,
Luego fui de donde estaba al morichal,
Para ver la Alborada llenaba el cielo de garzas
Libres
El cielo cristalino se confundía entre el azul del cielo
Y la lejanía del llano.
Varias veces derroché coplas
Flores
Arpas
Sombreros y caballos
Por esta mujer, de la cuál solo se me ocurre una
Canción,
NeoPostModernista

El centauro vuelve a rondar,
Su hermano y los peones le apuntan,
El caballo de trote divertido pasa,
Desbocar los trabucos,
En el cielo majestuoso,
De estrellitas fulgurantes,
De una canción para una doncella,
Y el centauro que mata al gilguero.

September 18

"Luego no se para donde voy..."

David Luzardo en la revista "Bacánika" del mes de Agosto. www.bacanika.com.coEse día yo estaba lo más de drogo, lleno de marihuana hasta los huesos cuándo vi a un abuelito tomando aguardiente cristal mini tetra pack en el parque de los periodistas en Bogotá D.C. Se me acercaron unos jóvenes que me pidieron el favor les ayudara con unas fotos para proyecto de la universidad, Posé dos veces para la misma escena mientras ellos cuadraban el enfoque (si lo notan? el marco es extremadamente fenomenal) y me hacían unas preguntas "como cosa suya":

¿Usted de dónde es?
¿Que hace acá?
¿Dónde estudia?
¿Ah no es de acá?
¿Qué estudia?
Bla bla bla bla bla bla bla bla bla


Yo estaba esperando a mi hermana noche que me llevaría entre bacanales y fiestas citadinas. El abuelito se terminó su tetra de aguardiente y cayó ebrio. Un loco me pidió cigarrillo (Pall Mall extra largo, de esos que fumé la primera vez que besé a mi gatita). Me habló de la vida callejera en Bogotá. Unos gomelos pasaban...

Señor, ¿está bien?
Señor, ¿me oye?
Señor, ¿cuántos dedos ve acá?
[1]

Llegó mi hermana noche justo cuándo el sol amainaba en el poniente, me invitó a beber las ambrosías de la Chicha en el chorro de Quevedo[2] y a ponerme patas arriba en la universidad "La gran Colombia - Facultad de derecho" mientras que escribía "Dios orinó aquí". Luego, para completar el torrente sanguíneo adrenalinado, el ciclón de gente empezó a aparecer, las fotos, los discos, los LP's de Pink Floyd - The Wall y Guns n' Roses - Appetite for destruction, los grupos de música andina, los mariachis, los hip hoperos. El sonido de los acordeones, de las radiolas antiguas, de las caricaturas de Bob Dylan y el vino Moscato en Tetra pack (si, como la del viejito pero con vino y de litro) en el parque de las estatuas cerca del museo de arte moderno y con el arbolito sembrado por el primer Luzardo rebelde de la familia[3].

 

Días después de todo esto estuve comiendo una cucharadita de arequipe en los bigotes y hocico de mi gatita. Algunos meses después supe que Jesucristo Superstar había aparecido en las páginas de una revista con pinta de rockero. Pueden encontrar la imagen y la “entrevista” en la revista “Bacánika” del mes de agosto. ¡Búsquenla en su universidad más cercana!.

 

 

David  Luzardo


[1] La escena parecía de "Confortably numb", era odioso y risueño el hecho que los gomelos se hayan preocupado por el pobre abuelito borracho. Las chicas se preocupaban y preguntaban a la gente que pasaba, a nadie le importaba, veían al anciano y sabían por su inconsciente colectivo que el alcohol recorría sus venas. Nadie paraba bolas.

Señor, ¿está bien?
Señor, ¿me oye?
Señor, ¿cuántos dedos ve acá?


Preguntaban los gomelos repetidas veces.

Señor, ¿puede pararse?
Señor, ¿qué siente?
Señor, ¿le puedo tomar el pulso?

Pulse


Pulse

 


Pulse

 

 


El viejito deliraba, las voces aparecían en su cabeza cómo figuras de terror, como elementos o fantasmas o demonios que rondaban su locura embriagada, su tristeza por la vida media que tenía, por su partido de ajedrez perdido, por su boina rota, por sus zapatos de gamuza. El viejito se intentaba levantar pero los embotellamientos no lo podían llevar a su puestecito pobre de empacador de tetra pack, todos los recuerdos de su niñez le han llevado a caerse de nuevo... los demonios danzan y chillan a su alrededor, hacen un festín, un show con sus caídas, se burlan de la falla incendiaria de su próstata, contaban su pulse.


su pulse

 


su pulse

 

 


su
     PULSE

 

 

 


Señor, ¿está bien?
Señor, ¿me oye?
Señor, ¿cuántos dedos ve acá?


Los gomelos aúllan, los gomelos gritan

¡Ayuda!
¡Ayuda!
¡Una ambulancia!
¡Un médico!

Utilizan sus sintetizadores celulares y llaman a algún número de emergencia. Las últimas gotas de aguardiente caen en el parque, los gomelos no se percatan de la presencia de la caja tetra pack. Minutos después, llega la policía.

Los policías preguntan que pasa acá, los gomelos le comentan su versión del asunto: - Unos muchachos vinieron y le echaron un polvito (del jardín de las Alicias) y se marcharon corriendo, el señor ahora no tiene pulso y si no lo llevamos a un hospital va a morir -. Los policías se percatan de la tetra de aguardiente y dicen: - el anciano está borracho -, los gomelos le replican que los hombres le dejaron eso ahí, que lo habían drogado y le habían robado. Una gomela se pone a llorar, llaman a sus casitas por sus celularcitos y hablan con papi en el congreso para que manden una ambulancia al pobre ancianito y que abran un proceso legal en contra del patrullero que quería hacer morir al tierno abuelito.

Los policías accedieron, llamaron a una neverita para que se llevaran al abuelito a un hospital. La gomela seguía llorando, los muchachos del proyecto universitario aprovecharon y le hicieron fotos y preguntas al patrullero, el patrullero explicó que hay pocas ambulancias en los hospitales y entonces toca que las camioneticas se hagan también cargo de estos casos. Yo estaba muerto de la risa viendo todo esto y me fumé un cigarro, para pasar más casual (nótese la casualidad en la foto, una casualidad enorme, ¡Qué foto tan casual!), de pronto se acercó a mi un tipito con cara y postura cómo la de Smeagol, el de "El señor de los anillos", me pidió cigarro y me habló.
Me habló del chorro, de las maravillas en drogas, sexo y rock n' roll de la Bogotá nocturna, de las dimensiones de cada alucinógeno que uno inhalaría si fuera a este o cual sitio. Me describió perfectamente la radiografía de la perra en celo que es Bogotá D.C.

[2] ¿Han notado que las palabras autóctonas tienen muchas "rr"? Para estas que yo físicamente hablo como francés

[3] Mi abuelo que se casó con una Venezolana y por eso Consuelo y Zelmira Luzardo no nos quieren, porque manchamos el apellido Alemán